Petit poème du dimanche

A une chatte

Chatte grise, chatte sans tache,
Je te demande dans ces vers
Quel secret dort dans tes yeux verts,
Quels sarcasmes sous ta moustache.

Tu nous lorgnes, pensant tout bas
Que nos fronts pâles, que nos lèvres
Déteintes en de folles fièvres,
Que nos yeux ne valent pas.

Ton museau que ton nez termine,
Rose comme un bouton de sein,
Tes oreilles dont le dessin
Couronne fièrement ta mine.

Pourquoi cette sérénité ?
Aurais-tu la clé des problèmes
Qui nous font, frissonnants et blêmes,
Passer le printemps et l'été ?

Devant la mort qui nous menace
Chats et gens, ton flair, plus subtil
Que notre savoir, te dit-il
Où va la beauté qui s'efface,

Où va la pensée, où s'en vont
Les défuntes splendeurs charnelles ?
Chatte, détourne tes prunelles.
J'y trouve trop de noir au fond.

Charles Cros 

(Le coffret de santal)

Né à Fabrezan (Aude) le 1er octobre 1842 et mort à Paris le 9 août 1888. 

Il fut poète et inventeur français.